Дымка, 47 - 23 июля 2012 21:25

Иногда я улыбаюсь просто потому, что от меня ждут радости. Как-бы искренней радости за что-то обретенное. Не комильфо делать большие глаза и ковырять мозг взрослому человеку. Я же знаю – он все поймет. И примет игру. И будет благодарен просто за то, что выслушала. Каково это – в свои 50 найти наконец-то сокровенный грааль под названием «дом-вагон»?
Он мой родной. Большой и неуклюжий как медведь. С раскатистым смехом и большими, вечно чумазыми руками. Я чувствую каждую морщинку и нюанс голоса. Басовитого, выразительного, мудрого. Сильный мужчина не смотря ни на что. Неприкаянный и несломленный. Вроде стакан полон – и дом, и любимая женщина, и стабильная работа. Но.. дом не его, женщина местами мозгодробящая, работа стабильно нервная. Все время один против уймы. На изломе. На тоненькой ниточке, связывающей реальность и взрыв. Большой ребенок, тающий от ласки – как его любимые цепные псы. С больной, выношенной в муках мечтой – иметь свой угол.. чтобы подыхать было где..
Его так хочется закрыть и отогреть. Когда-то было просто – кофе к 9ти, загнать на завтрак, выловить не очень трезвого и отвезти домой, погасить то, что готово разнести вдребезги все живое, просто погладить по руке. И он замолкал, и хитро улыбался в усы, и гордо смотрел на всех прочих, пыжащихся докопаться – чегой-то у вас? А просто мое. Иногда садилась напротив, подпирала щечку ладошкой и думала – почему я такая дура? Почему он не родился лет на 10 позже? Почему не умею уводить? Вот нах очередной мужчина-друг? И сама себе отвечала – потому что таких людей так мало, что надо очень дорожить. Я читаю его мысли по движению плеч, до такой степени мое, что боль как родная. За этой улыбкой так мало счастья и так много запертого внутри.
Я не знаю как это – знать что ты никому особо не нужен. Мечтать о любой конуре, лишь бы была видимость замка и четырех стен. Терпеть и соглашаться, закрывать чужие долги по чьим-то счетам и любить собаку как дите... Как это уживается в душе сильного человека, перешедшего этот возрастной рубеж? Он физически ощущает эти как-бы условные рамки – возраст, возраст, возраст.. и я улыбаюсь, и привожу любимые печеньки, и в сотый раз слушаю про этих *идоров.. Забираю. Отдаю.

[I]Он правда не знает что на обратном пути, спрятав глаза за дымчатое стекло, плачу. Не зная, успею ли в следующий раз погладить по руке..[/I]

• 
• 
•