Дымка, 47 - 14 апреля 2013 17:17

Думы окаянные… Не знаю, что с ним делать.. Сидит, любуется, как на картину в золотом окладе.. Все прощает, все разрешает, надышаться не может. Робко так гладит ладошку, сердечко открытое – а в глазах «люблю». «Ты мое все…» Маленький. Теплый. Категоричный. Его мир такой яркий. И в нем есть он, я и все остальные. И я где-то так высоко на пьедестале, что как незаметно улизнуть, не сломав голову, не понятно.
Прилепился. Прикипел. «Я забыл твой запах»… О чем ты, малыш? Он говорит что чувствует. Запах – шлейф духов. И пусть они сегодня совершенно не те, что в тот день, они мои. Работа, клуб, новый альбом – просто киваю головой. Любуюсь. Повезет кому-то – ладный малый, руки золотые, с харизмой все в норме, мужское так и прет. Но не мое. Нежно так, без надрыва внутри. Тепло с ним. Надежно. Как с братиком младшим. Не как с мужчиною, которого хочется обнять нежно и закопаться в волосы...
Возраст – иллюзия, если тот самый. Я не ханжа, чего уж, всякое было. Но вот именно он.. такой неиспорченный пока.. живой и настоящий.. никак не может найти ту струнку. Да и врят ли найдет. А страшно–то как. Обидеть. Сделать больно. Унизить светлый порыв, который он считает любовью. Как с нами когда-то – мало не показалось. Ненавидеть всегда проще – стабильнее, что ли. А он только на старте. Где-то просмотрела.. Где-то не пресекла. Сама виновата.
И на других мы смотреть не желаем, взбрыкиваем так истово, когда мягко говорю о физике и лирике. «Ты не понимаешь!» - да где уж мне уж.. Лучше бы не понимала..
Вот что с ним делать, а?
Так и хочется сказать – доверю нежным рукам.
Яду мне. Яду…
[/I]

• 
• 
•