Дымка, 48 - 15 декабря 2010 19:50

Надо уметь закрывать и уходить. Святые слова! Когда говоришь их ты, а не тебе. Когда, твою мать, во благо и только из добрых побуждений. Странно быть между... видеть изнанку чувств. А все не так шоколадно как снаружи. Все дергано, оголено, непонятно, надуманно, нетерпеливо, с легким привкусом полыни и нифига не легко. То легкое дыхание, что мнится во снах и со слов классиков, на поверку – лишь нервная дрожь последней сигареты. Когда расстаться надо, но сил отпустить – нет. Когда улыбка становится епитимией и индульгенцией. А сказать-то нечего.. Ничего из того, что надо сказать, уже не поможет. А ты – между, внутри, рядом.

И счастье вдруг конечно. И паззлы, как оказалось, при должном старании стыкуются даже с печкой. Ну а чего? Тепло, уютно, не дует. И великое теряется в бытовухе, а главный выбор постепенно стирается ластиком дня с той самой судьбоносной доски. А расставаться-то не умеем.. Тянем, верим, вымучиваем, получаем каплю, дуем на блюдце в ожидании волны.. Ну..не умеем отпускать...

И вот смотрю я на всю эту чувственную субстанцию и закрадываются смутные сомнения.. Верь – не верь – а все одно через то самое место. И наша метущаяся душа, так страстно летевшая к огню, вдруг плавно пикирует в ближайший уголок и не решается.. Сгореть и воскреснуть.. Ведь нельзя быть с кем-то, не переродившись. Не поняв всю сладостную боль нового, иного рождения. Боимся боли. Боимся выбора. Боимся быть счастливыми. Боимся сделать шаг – всего один, но самый важный. Кружим, тянемся, просим, умоляем – получаем, цепенеем, валим прочь. Человеки, что сказать. Лучше – в трясине слов, чем в кольце любимых рук. Лучше «непризнанным гением», чем просто любимым мужчиной. Ведь ждать – оно же процесс. А быть счастливым – состояние души.

И не может быть тепло по принуждению.. И нельзя все взвалить на одну, как в крестовый поход. И не должно вымучивать то, что из любящей души изливается само. Вот что оттуда должно литься? Всяко не страшилки вперемешку с пустыми фантиками... Опять не то? И что тогда – то самое? Тот лотос, что откроется и осветит? И нельзя попрошайничать с любимым.. Ну дай внимание.. Ну возьми меня... Поза «раком» имеет свои преимущества, но зачем подменять понятия?

И как верить? Как позволять себе быть собой, если...не умеют брать? Если гордый титул «мужчина» носит он, а все решения принимаешь ты? Зачем вспоминать, что ты - Женщина, если ...дальше с этой погремушкой будешь играть сама? Зачем любить..если потом так больно? Больно от того, что просто использовали как волшебный пендель по ощутимой точки для рывка вперед? Ведь.. любящий мужчина не может забыть о том дне Х, когда она идет ТУДА, чтобы услышать диагноз. Любящий мужчина не надорвет кадык, написав утром «целую, мое сокровище». Любящий мужчина спрашивает как у меня дела не для вида, а искренне слушая ответ. Любящий мужчина понимает, что работа – не его крест на всю жизнь, а такая стандартная форма времяпровождения для половозрелового человека старше 18 лет. Любящий мужчина говорит о нас и о ней, а не всю дорогу о себе.. Потому что он – любящий. Её. И лишь потом – себя.

Так вот.... Красота какая-то липовая.. А боль-то реальная.. И если даже он, которого я считала пипец каким настоящим, на поверку вдруг оказался большим трусливым и таким...эгоистично черствым, то как же..дальше? мелких априори считала не вариантом. Так и ..взрослые тоже типа не так взрослы? Что с нами происходит, а? и кого потом винить? Может, любовь – это тоже история «вселенского обмана»?

• 
• 
•