Кэтрин, 43 - 29 января 2011 11:32

Он не любит ее. Едва
ли. Распаяли да
развели.
Вот и ходят в миру
устало , не нащупывая
земли.
Он не любит её. Едва
ли. Утыкаясь другим в
плечо.
Да, разрезали.
Распаяли. Не иначе, но
жизнь - течёт.
Он не помнит ее. Не
хочет. Не признается
сам себе,
что скучает. Скучает
очень, и от этого боль
сильней.
Он не хочет ее. Не
хватит, этих сил обо
всём сказать.
А продажная сука-
память возвращает на
год назад .
Она знает его. Всё
терпит. Но постель
холодна, как лёд
Помещает любовь в
конвертик . Оставляет.
Чего- то ждёт.
И случалось с другими
в койку , и с другими
глушить вино.
Всё возможно, но мало
толку. Ей чужое. Не то,
не то...
Она помнит его, но
смутно. Не звонит и не
пишет. Днесь.
Если общим и было
утро , не сегодня, не с
ним, не здесь.
Она любит его? Едва
ли . Монохромность
чужих полос.
Пусть разрезали,
распаяли, никогда не
наступит «врозь».
Потому что любовь не
термин , нет ни логики,
ни управ.
Потому что не стать
чужими , половину себя
отдав.
Потому, что глаза у
счастья (моего)
навсегда твои
Только ходим в миру
устало , не нащупывая
земли...